Bianchi
Muerto Franco, se vendió que periclitó el franquismo y hubo esperanzas rupturistas pero, como dijera aquel. Cervantes en este caso, "fuese... y no hubo nada". O, mejor dicho, más de lo mismo socapa de amedrentar al personal con el "ruido de sables" mientras, a la vez, se cambiaba y encalaba la fea fachada nítidamente franquista, fascista. Llegó más cacareo lo llaman democracia (como si bajo el capitalismo pudiera haber democracia), que acá todo es cacarear, de la mano de encantadores de serpientes prestidigitadores franquistas metamorfoseados birlibirloquescamente en "demócratas" con la fundamental ayuda de trileros felipes y carrillos y demás vendedores de crecepelos del "wild west" que eran la "oposición"... domesticada, vendida. Judas, al menos, tuvo el valor de ahorcarse; a estos su religión católica les prohíbe suicidarse porque van al infierno, así que mejor ser juzgados en el Valle de Josafat que en esta tierra.
La Transición española tiene turiferarios que le escriban; también, pocos, que la describan. Los primeros la des-cuentan; los segundos, la cuentan. Relatan lo que no ha sido sino el enésimo ejercicio de la clase dominante y sus intelectuales áulicos de lampedusismo: cambiar algo para que todo siga igual en lo fundamental: el gatopardismo. O, como diría el gran José Bergamín, lo que había -muerto Franco- era un cadáver cuyos gusanos se alimentaban comiéndoselo. Un régimen en descomposición, una gusanera, una especie caníbal, coprofágica.
Mussolini murió en mala postura y boca abajo, como San Pedro en el aspa (costumbres romanas que respetamos). Hitler se suicidó. Hubo, algo es algo, un Núremberg. También en Japón. ¿Y Franco? El Generalísimo murió -entubadísimo- en la cama. Esto es, desde luego, una simplificación que no explica las complejidades históricas de un -o cualquier- proceso, pero dice bastante.
Igual que el celebérrimo "atado y bien atado". Véase el Valle de los Caídos en Cuelgamuros, todo un símbolo. Puro hedor. Tiene que llover a cántaros.
Buenos días.
La Transición española tiene turiferarios que le escriban; también, pocos, que la describan. Los primeros la des-cuentan; los segundos, la cuentan. Relatan lo que no ha sido sino el enésimo ejercicio de la clase dominante y sus intelectuales áulicos de lampedusismo: cambiar algo para que todo siga igual en lo fundamental: el gatopardismo. O, como diría el gran José Bergamín, lo que había -muerto Franco- era un cadáver cuyos gusanos se alimentaban comiéndoselo. Un régimen en descomposición, una gusanera, una especie caníbal, coprofágica.
Mussolini murió en mala postura y boca abajo, como San Pedro en el aspa (costumbres romanas que respetamos). Hitler se suicidó. Hubo, algo es algo, un Núremberg. También en Japón. ¿Y Franco? El Generalísimo murió -entubadísimo- en la cama. Esto es, desde luego, una simplificación que no explica las complejidades históricas de un -o cualquier- proceso, pero dice bastante.
Igual que el celebérrimo "atado y bien atado". Véase el Valle de los Caídos en Cuelgamuros, todo un símbolo. Puro hedor. Tiene que llover a cántaros.
Buenos días.
